Gauguin discutia com Cézanne. Gesticulava ferozmente, brandindo um brioche e um ovo duro numa mão, um copo de cerveja na outra. Gabava-se de ser o único homem em Paris capaz de beber cerveja sem tirar o cachimbo da boca.
-Suas telas são frias, Cézanne. Geladas. Sinto-me congelado só de olhar para elas. Não há uma libra [...]
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